Critica ao século

vi um manequim na vitrine, tão humano, seu cabelo perfeito, sua tatuagem invejável.
vi no reflexo da vitrine um humano, tão manequim, tão suporte de roupas e peruca da moda.
superficial como seus relacionamentos de amigos objetos, de mulheres de plástico.
tão frio, a pele macia de latex cuidadosamente elaborada por um cientista ateu.
o cientista vive num apart hotel esterilizado... tem um gatinho siamês programado pra não crescer alem de 27cm.. todo noite o homem chega põe dois enlatados no microondas... espera sentado assistindo seu dvd de som 'real', o gato ronrona e passa na sua perna.. ele sorri um sorriso ensaiado de manequim, sente um sentimento sintetizado de feniletilamina (chamado pelos primitivos de amor).. apita o microondas, ficou pronta a comida... embalagem no lixo ainda se lê 'hmmm deciliosa como a comida da mamãe'
lá fora no bar um casal se beija, ambos usam colcci. este é o único fato que tem em comum, atraídos pela marca, pela identidade que criou... androgenia, liberdade, cocaína. ela tem peruca rosa como do manequim, ele tem cabelo de elvis estilo retrô, diz umas frases ensaiadas da rede, ela faz cara de modelo... na verdade ele é gay e ela é frígida.. não haverá sexo entre os dois. apenas se exibem num bar da moda, seguem a fórmula cool de ser.. são manequins vivos tão robôs como os punks de butique copiando estilos de revista. não existe amor... não há profundidade de sentimentos, todos estão diluídos no apego a infinidade de objetos.
uma adolescente gótica estilo evanescence passa pelos dois acha ridículo o casal... mal sabe que são farinha do mesmo saco, ela anda cabisbaixa imita inconscientemente a performance da sua atriz predileta, a televisão foi sua companheira, enquanto seu pai alcolatra batia em sua mãe, a vida só poderia ser boa do outra lado da vitrine e agora não há mais diferença entre os lados.